И вроде бы все нормально, чудесно и замечательно, и жизнь быстро налаживается, и будущее не кажется больше некоей монолитной серой массой, и свидание у меня в субботу, а что ж так дерьмово то? Почему сижу и реву, дергая себя за волосы? И родители ничерта не согласились понимать. И сформулировать-то ЧТО плохо не выходит даже самой себе. И желание застрелиться никуда не делось. Такое внутреннее ощущение что я таки дождалась своего переходного возраста, юношеского максимализма и всех прилагающихся к этому цветочков. Пора, к двадцати-то годам...