If you want a miracle - be a miracle.
Москва, 30-е годы, морозное утро. Дворник убирает снег. Мальчик делает внушительных размеров снежок, подходит на достаточно близкое расстояние и изо всех сил бросает снежок в голову дворнику...
А в это время в Испании... Хэмингуэй сидит в лодке, тоскливо смотрит на морской пейзаж и думает, - Господи, как осточертело мне это море, эти чертовы рыбаки с их снастями. Ну, почему, почему я не в Швейцарии, у моего друга Набокова, почему мы не катимся с горы на лыжах, весело хохоча...
А в это время в Швейцарии... Потный Набоков, чертыхаясь, поднимается в гору, неся лыжи в руках, и думает - О Боже, как надоела мне эта Швейцария с ее идиотскими горами и с этими чертовыми лыжами! Почему я не во Франции, почему не сижу сейчас на Рю-де-пляс с моим другом Роменом Ролланом? Как бы было славно потягивать вино под ослепительным французским солнцем, разглядывая проходящих женщин...
А в это время во Франции... Брезгливо отвернувшись от стайки проходящих улыбающихся девиц, Ромен Роллан наливает себе очередной стакан вина и думает с тоской - Как я устал от этого дурацкого солнца, от этих вечно гогочущих французов с их терпким и вонючим вином. Ну, почему, почему я не в России, со своим другом Булгаковым? Утро, морозец, слышны колокольцы проезжающей тройки... Эх, Россия....
А в это время в России... Булгаков, отбросив метлу и матюгаясь, бежит за мальчиком и думает - Ну, сука, догоню.., убью!
А в это время в Испании... Хэмингуэй сидит в лодке, тоскливо смотрит на морской пейзаж и думает, - Господи, как осточертело мне это море, эти чертовы рыбаки с их снастями. Ну, почему, почему я не в Швейцарии, у моего друга Набокова, почему мы не катимся с горы на лыжах, весело хохоча...
А в это время в Швейцарии... Потный Набоков, чертыхаясь, поднимается в гору, неся лыжи в руках, и думает - О Боже, как надоела мне эта Швейцария с ее идиотскими горами и с этими чертовыми лыжами! Почему я не во Франции, почему не сижу сейчас на Рю-де-пляс с моим другом Роменом Ролланом? Как бы было славно потягивать вино под ослепительным французским солнцем, разглядывая проходящих женщин...
А в это время во Франции... Брезгливо отвернувшись от стайки проходящих улыбающихся девиц, Ромен Роллан наливает себе очередной стакан вина и думает с тоской - Как я устал от этого дурацкого солнца, от этих вечно гогочущих французов с их терпким и вонючим вином. Ну, почему, почему я не в России, со своим другом Булгаковым? Утро, морозец, слышны колокольцы проезжающей тройки... Эх, Россия....
А в это время в России... Булгаков, отбросив метлу и матюгаясь, бежит за мальчиком и думает - Ну, сука, догоню.., убью!